Читаем стихи...

[я*н*а]

Елена предложенному мной стихотворению, как расшифровке поэтического исскуства 23 июня будет 10 лет, я его писала кагда мне было 21.
А вот еще отыскала - "трагическое".
РОЗА
Влекома она вечною тоскою,
Погребена в хрустальную гробницу.
Такая одинокая, но все же...
Красавится - ей сад зеленый снится.
Бутон её - прекрасное соцветье,
Покрыли слезы - звезды поднебесья.
Не видя больше солнечного света.
Умытая прохладой заточенья.
Но все как прекрасна, как прекрасна.
Пожертвовав собой, она однажды
Два сердца, две души соединила...
Цветы лишь умирают дважды.
31.08.00г

[Rinata]

Потом рисуй воображением картинки
И собирай их бережно в стихи.

Просто, как всё гениальное...

Да, что то подобное я уже слышала из описания уклада жизни народов Севера, "еду по тундре на оленях - что вижу то пою" ..

20лет- это такой некудышный возраст, вроде уже многое можно или возможно, но ты еще очень многого не можешь, не умеешь, не знаешь, боишься.

Некудышным может быть человек, а не возраст. Гайдар в 16 лет командовал полком, а Шолохов в 21 год написал "Тихий Дон", Ершов в 18 написал "Конька-Горбунка", Бил Гейтс уже в 15 лет придумал программу для регулирования светофоров в Нью Йорке, за что правительсво ему заплатило милион и т.д.

[Dezire]

Такое обсуждение активное получилось) Тут уже дело не в Марии Протасовой, а впринципе в большом количестве песимизма в литературе) Помнится, как-то читала статью украинского писателя Миколи Хвильового, какого-то 1917 года приблизительно) И он там критиковал очень писателей - и русских, и украинских, что, мол, много гениального,но слишком много тоски, и оч неплохо аргументировал, сравнивая с Европой) Но это так, вспомнилось... Я согласна с Еленой -

Мне кажется, здесь главное - чтобы поэт, в данном случае конкретно эта девочка Маша, которая и не считает себя поэтом, не замыкался только в подобных темах, а выбирался "на свет" и говорил с людьми и о ярком солнце тоже, чтобы сам видел солнце не только чёрным. Худо, если это - диагноз, а если только временная ситуация, то ничего страшного.

Ну и в контексте такого разговора хотела бы привести здесь ещё одно стихотворение) Оно мне нравится, но вот точно несколько неоднозначное, под конец особенно.

Я не терплю, когда поют о боли,
До дна не выпив горечь от потерь.
Счастливых тем вам мало что ли?!
Не корчь страдальца и не лицемерь!

Счастливым не к лицу мученья-
Пустые строки не чекань.
Не поминают так тоски мгновенья,
Не отдают страданьям дань...

Пока еще с любимой вместе,
Не вздумай о страданьях петь!
Не зная жизни не поют о смерти..
Влюбленные не жаждут умереть!

Хотя...кому тогда допеть страданья?
Ведь у испивших муки сердца нет..
Тот, кто грешил и ищет покаянья,
Уходит не допев куплет...

Кто автор - не знаю, давно себе скопировала его на комп)

[Rinata]

Ну и в контексте такого разговора хотела бы привести здесь ещё одно стихотворение) Оно мне нравится, но вот точно несколько неоднозначное, под конец особенно.

Дезире, за это стихотворение спасибо , мне видится именно в этом стихотворении есть настоящий смысл, а не надуманные, выжитые из себя трагические заламывания рук и банальные упражнения в поиске гипербол для слова "одиночество" .
Мне то же нравиться, (а последнее четверостишие было явно лишнее, как буд-то кто-то попытался дописать за автора...)

Я не терплю, когда поют о боли,
До дна не выпив горечь от потерь.
Счастливых тем вам мало что ли?!
Не корчь страдальца и не лицемерь!

Счастливым не к лицу мученья-
Пустые строки не чекань.
Не поминают так тоски мгновенья,
Не отдают страданьям дань...

Пока еще с любимой вместе,
Не вздумай о страданьях петь!
Не зная жизни не поют о смерти..
Влюбленные не жаждут умереть!

[Елена]

я его писала когда мне было 21... А вот еще отыскала - "трагическое".

я*н*а, так это ТВОЁ?!
Значит, у нас ещё один поэт, то есть поэтесса! Яна, мне понравились твои стихи!
А для стихов собственного сочинения у нас есть тема "Наши стихи" в разделе "Творчество поклонников". Тогда им место там!

еду по тундре на оленях - что вижу то пою

Ах, Ринаточка, но только в этом случае не собирают бережно СТИХИ. А ведь "Чудная картина, Как ты мне родна: Белая равнина. Полная луна... " - это тоже то, что поэт видел, когда ехал (только вместо оленей лошадки).

Слова - они пустые,
Души поэта не найдешь в них, след...

Ян, вот только с этим трудно согласиться.

[Нюша]

Помнится, как-то читала статью украинского писателя Миколи Хвильового, какого-то 1917 года приблизительно) И он там критиковал очень писателей - и русских, и украинских, что, мол, много гениального,но слишком много тоски, и оч неплохо аргументировал, сравнивая с Европой

"Поэт в России - больше, чем поэт...".
В той тоске есть определённая закономерность - люди искусства всегда улавливали настрой общества, его будущее.

[я*н*а]

Елена спасибо за признание. Но тему"Наши стихи" я думаю не стоит засорять, т.к. эти перлы были практически последними ...

Слова - они пустые,
Души поэта не найдешь в них, след...

Ян, вот только с этим трудно согласиться.

А вот тут ситуацая спорная у кого-то может и не так, а у меня так. То что рождается в душе редко успевает добраться до бумаги, остается в голове, а потом забывается. Да и выварачивать себя наизнанку для общего прочтения мне не хочется, может у кого - то по другому, незнаю.

[Елена]

тему"Наши стихи" я думаю не стоит засорять, т.к. эти перлы были практически последними ...

Ну, не знаю, какая разница - первые или последние.

Да и выворачивать себя наизнанку для общего прочтения мне не хочется

А, это другое дело, конечно. Здесь действительно у каждого пишущего по-разному.

[Dezire]

Один из моих любимых стихов Марины Цветаевой. Наверное, достаточно известен ) Написан он был в ответ на стихотворение Арсения Тарковского «Стол накрыт на шестерых…».
Нравится, наверное, больше по форме, композиции, чем по смыслу. Такой звучащий ритм! Особенно если читать вслух. За это люблю многие стихи Цветаевой, некоторые слова словно ножом отрезаются, а другие, наоборот, очень плавные и нежные...

"Я стол накрыл на шестерых..."

Все повторяю первый стих
И все переправляю слово:
— «Я стол накрыл на шестерых...»
Ты одного забыл — седьмого.

Невесело вам вшестером.
На лицах — дождевые струи...
Как мог ты за таким столом
Седьмого позабыть — седьмую...

Невесело твоим гостям
Бездействует графин хрустальный.
Печально им, печален — сам,
Непозванная — всех печальней.

Невесело и несветло.
Ах! не едите и не пьете.
— Как мог ты позабыть число?
— Как мог ты ошибиться в счете?

Как мог, как смел ты не понять,
Что шестеро (два брата, третий —
Ты сам — с женой, отец и мать)
Есть семеро — раз я на свете!

Ты стол накрыл на шестерых,
Но шестерыми мир не вымер.
Чем пугалом среди живых —
Быть призраком хочу — с твоими,

(Своими)... Робкая как вор,
О — ни души не задевая! —
За непоставленный прибор
Сажусь незванная, седьмая.

Раз! — опрокинула стакан!
И все, что жаждало пролиться, —
Вся соль из глаз, вся кровь из ран —
Со скатерти — на половицы.

И — гроба нет! Разлуки — нет!
Стол расколдован, дом разбужен.
Как смерть — на свадебный обед,
Я — жизнь, пришедшая на ужин.

...Никто: не брат, не сын, не муж,
Не друг — и всё же укоряю:
— Ты, стол накрывший на шесть — душ,
Меня не посадивший — с краю.

6 Марта 1941

[Jackdaw]

Грустное, даже трагическое, на мой взгляд, стихотворение Марины Цветаевой.
А если посмотреть на дату, то написано оно за полгода до её ухода..
Сердце уже предчувствовало трагедию.

[Анита]

А вот тут ситуацая спорная у кого-то может и не так, а у меня так. То что рождается в душе редко успевает добраться до бумаги, остается в голове, а потом забывается. Да и выварачивать себя наизнанку для общего прочтения мне не хочется, может у кого - то по другому, незнаю.

Яна, до чего странно (а вернее, не странно, в жизни есть какие-то подспудные пересечения, и мысли "носятся в воздухе"). Мне тоже это в голову приходило:
"Ключа к душе искать в словах -
Какой найдёшь ответ?
В стихах мы лучше, чем в делах.
А может быть, и нет..."

А главное - это же, по сути, "мысль изречённая есть ложь". Не в прямом смысле ложь, не враньё - просто есть невыразимое. Это не значит, что стихи писать не надо! Но всё же, всё же, всё же...
А про пессимистический взгляд на мир... Я сразу Лермонтова вспомнила. Конечно, жаль, что человек не был оптимистом! Лет с четырнадцати страдал. Но дело в том, что он иначе просто не мог, искренне не мог. Он, в конце концов, так был создан. Может, настоящий поэт чувствует несовершенство мира гораздо острее, чем мы? И у него вот именно это и болит. То, что мир несовершенен. А если ещё человек от природы меланхолик... А нам кажется: ну что он, в самом деле, всё у него есть...
Вот, я думаю, Цветаева никогда не могла бы быть полностью счастливой, она иначе была устроена. Любила жизнь при этом. И всё же, всё же... Даже если бы не было революции. Даже если бы всё сложилось, в общем, нормально.
А вспомните Александра Башлачёва. Назвать его оптимистом я никак не могу. Такие люди вообще, мне кажется, не оптимисты и не пессимисты, они, ну, не знаю... они - в чём-то иные. И это не кокетство. Если, конечно, человек действительно талантливый.

Кстати, вот, пожалуй, самое известное стихотворение Александра Башлачёва:

НА ЖИЗНЬ ПОЭТОВ

Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.

Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им - Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.

Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.

Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь - семь кругов беспокойного лада -
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой.

http://www.youtube.com/watch?v=nJJE5NydNuo

[Айви]

Захотелось поделиться своими любимыми стихами, у меня наверное, настроение, сегодня такое грустно-лирическое
Это стихи Андрея Белянина, известного нашего писателя-фантаста, из сборника "Пастух медведей"
Первой стихотворение для меня всегда было созвучно с трагически погибшей 6 ротой десантников, оно о рыцарях и о том, что умирать надо с честью...

Рыцарь Роланд, не труби в свой рог.
Карл не придет, он забывчив в славе…
Горечь баллады хрипит меж строк
В односторонней игре без правил.

Им это можно, а нам нельзя.
Бело-черное поле клетками.
В чьем-то сраженье твои друзья
Падают сломанными марионетками.

Золото лат уплатило дань,
Каждому телу продлив дыхание
Смерти костлявой сухая длань
Так не хотела просить подаяния…

Много спокойней – прийти и взять
Этих парней из породы львиной…
Как же теперь королевская рать
Без самых верных своих паладинов?

Музыка в Лету, а кровь в песок…
Совестью жертвовать даже в моде.
Плавно и камерно, наискосок,
Меч палача над луной восходит.

Бурые камни над головой…
Господи, как же сегодня звездно…
Бог им судья, а о нас с тобой
Многие вспомнят, но будет поздно.

Брызнуло красным в лицо планет.
Как это вечно и как знакомо…
Радуйтесь! Рыцарей больше нет!
Мир и спокойствие вашему дому…

а второе просто нравится...

Смотреть судьбе в лицо -
что в зеркало глядеться.
И ощущать себя извечно не у дел.
Но некуда спешить, раз никуда не деться
От неумелых фраз и равноценных тел.
И если разделить былое равнодушье
На девять звонких грамм, уложенных в патрон,
То выстрел прозвучит мелодией пастушьей,
Упругой, как свирель готических времен.
Мне ни к чему гадать о довоенном прошлом,
У каждого из нас прошла своя война...
Но истина проста, чиста и непреложна -
В признании вины и крепости вина.
А там... все как у всех! Язычество картин,
Рифмованный поток и выросшие дети.
И зеркало, где ты намеренно один,
И солнце на закат, и ничего не светит.
Унынье - это грех, а мы и так грешны
Стремленьем, в мишуре, возвысить день вчерашний.
Но сердце не болит, лишь просит тишины
И усмиряет бег, так медленно и страшно...

[namashkar]

Это стихотворение я прочла довольно давно, еще в школе в маминой тетради, куда она записывала особо понравившиеся стихи, оно одно из немногих, которые я помню наизусть столько лет

Я читаю стихи.
В классе тихо и строго.
За окошком снежинки немые летят.
И средь множества глаз,
Два огромных,два синих восхода,
Два апрельских рассвета мне в душу глядят!
Они ждут откровений,они не желают иначе.
Ты их только отвагой,
Только дерзким полётом зови.
Их хозяйка над Анной Корененой плачет,
И мечтает о сцене,
И верет в бессмертье любви.
Что решает она,
Кроме школьных задачек несложных?
Ей пока лишь мечта,
Да не хитрое дело подстать.
Угловатая девочка,
Что она может?
Помогать своей маме,
Почти без ошибок писать.
А ещё она может,
В раскрытые волны с разбегу,
А ещё она может,
Коль тяжкое время придёт:
Мимо дымных штыков,
Босиком по горящему снегу.
А ещё она может,запеть,
Восходя на немой эшафот!

[Елена]

namashkar, какое замечательное стихотворение, великолепная поэтическая зарисовка! Особенно первые строки - как будто видишь, стоя на месте учителя, эти "два огромных, два синих восторга", заворожённо глядящих на тебя "средь множества глаз". А автора не знаешь? Мне кажется, это мог написать учитель(-ница) литературы.

P.S. Ой, Намашкар, не дожидаясь твоего ответа, поискала автора в интернете и нашла кое-что подозрительное, т.е. нашла и настоящего автора, и, кажется, вора, присвоившего себе авторство. Если ты знаешь это стихотворение со школьных лет и закончила школу, как я понимаю, раньше, чем 2 года назад, то надо бы кое-кого в интернете уличить в обмане или, по крайней мере, разобраться (вдруг я что-то неправильно там поняла), обман ли это.

[namashkar]

Если ты знаешь это стихотворение со школьных лет и закончила школу, как я понимаю, раньше, чем 2 года назад,

это стихотворение первой нашла моя мама в ее школьные годы , а это было примерно в начале 70х
а автора я, к сожалению, не знаю, оно было переписано в тетрадь, которая потерялась, а я автора не запомнила

в инете нашла тоже двух авторов, мне кажется это был Лазарев. Сегодня спрошу у мамы, может быть она помнит